Berlín 2015

Las ciudades nos miran con algún tipo de ojos. O son las esquinas de sus calles que nos recorren. En este caso Berlín tiene una mirada rosa que es mezcla del horror oscuro de los muertos, con los palacios y los cuadros en honor al Káiser, (emperador), de finales del XIX, que algo anuncian.

Hay un museo con ciento cincuenta obras de Picasso frente al palacio de la princesa Sophie Charlotte que lo cuentan todo, del siglo XX y de Picasso.

El hombre Pablo recién llegado a París  y la Historia posterior con su absurdo transcurrir, del azul al negro,  el rostro bifronte del hombre y el genio, mientras en el aire rosa de Berlín reposan las almas.

Nefertiti  y su marido Akenaton nos miran con su  ojo único y su cuello tan humano que se podría palpar la nuca. Ella es una diosa hecha carne, pero el primer único Dios de la Historia es él, enredados ambos  con los primeros retratos  de mujer de Picasso, que son autorretratos.

Todos queremos ser dioses en Berlín. Pero el amor que nos hace como dioses  se ha quedado desgastado y cúbico, desterrado de  los candados grabados  y ocultos en un puentecillo lejano que no sale en los mapas, junto a un lago donde juegan los cisnes, y volvemos la cabeza.

Ningún candado de Berlín lleva nuestro nombre de dos dimensiones, ninguna figura de arena es la nuestra si asistimos al espanto del  fuego.

He soñado con sangre roja en Berlín, con los toros ensangrentados a espada de Picasso, que son negros y que no vería hasta días después, y he evitado cuidadosamente los memoriales excesivos, espectáculos de  largas filas.  

 No merece la pena explicar algunas cosas, si hay que explicarlas.