Lo que nos hace felices

El otro día me levanté con la sensación de que ese día me iba de excursión con el colegio. Luego miré al cielo y el cielo estaba azul como en la infancia. Era el cielo de cuando murió mi abuelo allá en mis trece años y yo ya estaba enamorada.

Ayer noche una mano en tu cara me hizo feliz.  En mi felicidad conviven el recuerdo presente de un viaje a Italia con mis hijos el año que murió mi madre, con la misa a la que asistí rogando por ella, o por mí, esa víspera marchita. La vida y la muerte de los que amo mezcladas en recuerdos, imágenes que trascurren y se van marchando y vuelven y se renuevan.

Lo que me hace feliz es tan simple como una palabra amable y sincera, nueva o antigua, la compasión y el perdón para los que me han herido, y el perdón conmigo, por aquellos a los que herí, y a veces, muchas veces, el silencio o la música.

Lo que me desgracia es la cháchara y la huida. Lo que me atropella es la doblez y la envidia, la temeridad del rencor propio y ajeno.

Porque sólo se ser feliz cuando soy una niña. Sencillamente. La vida sólo tiene sentido en el sentido sencillo, próximo y amoroso de la palabra. Un riesgo para valientes.